El Espigón

La marea sube y baja varias veces al día; es como el latido del mar. Es un latido lento y pausado; sin prisas. Me gustaba ver como el agua iba poco a poco comiendo terreno a la tierra hasta casi quedarse sin playa; y a la bajada del sol ver como los cangrejos salían a la superficie y alzaban sus pinzas al aire como si un ritual se tratase; un oración mística solo entendida por los cangrejos, en la que le decían adiós al Sol esperando verle aparecer a la mañana siguiente.
Allí sentado en el espigón del puerto miraba como los barcos venían a dejar a los turistas y como otros se iban a faenar durante la noche.
Los puertos nunca paran siempre tienen actividad; como el mar. Siempre están vivos. Es un ser compuesto de mucho seres y que todos son necesarios y se necesitan los unos a los otros.
A veces veo como las mujeres vienen llorosas al puerto esperando que su amor no haya perecido en la mar. Suelen venir en grupos, entre sollozos y lamentos. Al estar unidas se dan fuerzas las unas a las otras como una comunidad única.
Pero también hay veces que los lloros vienen desde el agua; gentes venidas de un sur mas allá del nuestro; buscan huir de allí buscando futuro; pero al llegar a tierra. Llenos de quemaduras; destrozados por un viaje en donde el barquero podría ser el mismísimo Caronte cruzando la laguna Estigia.
En sus caras se ve la desilusión, la tristeza; pero en el fondo de sus ojos se ve un pequeño destello, sin duda eso es esperanza.

Esa es la vida de José González; es un hombre de cuarenta y cinco años; prejubilado debido a la perdida de su pierna cinco años atrás en la faena mas dura de su vida.
Todavía podía recordar la altura de las olas, la bravura del mar. El siempre lo decía el mar es un animal; esta vivo.
Todas las mañanas se levanta de su pequeño catre; se lava a duras penas en las oxidadas duchas del centro social. Después solo le queda mirar al horizonte viendo el ir y venir de los barcos; los cuales nunca más podrá pisar. Tan solo le que estar divisando a su amada; mar.

Ojos frios de amor.

Tendida en esa fría cama; ojos cerrados. El apoyado en el quicio de la puerta la mira con lastima y con el amor mas profundo que nunca sintió.

Sabe que pocos días la quedan ya. Teme el perderla para siempre; seria horrible; piensa el.

Los ojos inundados en lágrimas siguen mirándola. Como ha hecho durante todo este tiempo. Hablaba con ella, la daba de comer, la hacia masajes.

Hacia todo lo posible por que ella estuviese bien.

Pero aquel día era distinto necesitaba despedirse de ella antes de que expirara por ultima vez.

Se acerco poco a poco como si cada paso supusiese la misma distancia entre la tierra y la luna. Era extraño había hecho ese pequeño camino mas de mil veces y ninguna en corazón iba a ciento veinte pulsaciones por minuto.

Se quito los zuecos, sintió como el granito pulido y aséptico, transfería frío, azul frío y gris.

Ella estaba con la cabeza de lado; en esa posición tan cómoda; algunos la llaman posición fetal.

Su tez blanca maravillosa, su pelo recogido en una pequeña coleta.

El subió a la cama y se pudo frente a ella, sus narices se tocaban. Es en ese momento cuando se siente es el momento.

La beso con suavidad y ternura, sin ningún ápice de lujuria.

Sus labios solo acariciaban los suyos. Dulces.

La miro profusamente, acaricio su pelo, sus mejillas, su respingona nariz y con un dedo subrayo sus labios. Era suave, el mejor que nadie lo sabia, eran muchos los masajes con aceites esenciales.

Poco a poco la desabrocho la blusa quería acariciarla los pecho pequeños pero turgentes; empezó besarla por todo el cuerpo, la acaricia.

Al fin se desabrocha el pantalón y la penetra con el mismo amor y suavidad como cuando la beso.

Ella no especifica ningún tipo de gesto, se la percibe algo indiferente al margen de todo lo que sucede allí.

El sigue libándola y al final. Ella abre los ojos. Coma. Amor. Coma. Violación. Coma. Cárcel.

Desequilibrios solitarios

Caminando entre la multitud que envuelve a la calle buscaba la forma de huir de la desazón que le invadía. Al girar la calle vio una tienda de la cual salía un olor que le atrajo y no pudo evitar el entrar. Una vez dentro recordó que era el mismo olor que la tienda de su madre. Recordó también las largas tardes que pasaba en la trastienda.

Blanca enyesada e iluminada por un frío fluorescente. Una mesa camilla donde hacia sus deberes y en la puerta una cortina de barras blancas y azules por donde miraba escondido a los clientes que entraban en la tienda; altivos y repeinados; creyéndose mejor que el resto.

- ¿perdón desea algo?- le dijo una dependienta sacándole de su ensoñación.

Salió de aquella tienda y la lluvia se cernió sobre él. Lluvia húmeda y liquida lluvia; le encantaba el mojarse en los días de lluvia; le hacían sentirse vivo. ¡Despierta!. Decía su cabeza. Las ideas se refrescaban y dejaba de recordar; empezaba a vivir el presente.

Tras de si dejaba viejos recuerdos que siempre le azotaban en la cabeza y con el tiempos venían nuevas ideas a la cabeza. Nunca dejaba de funcionar. Nunca paraba.

Estaba arto y necesitaba que se parara de alguna forma. Abrió la puerta de la nevera y vio que al fondo había una lata de cerveza. la bebió de un trago. Seguía igual pero tenia mejor sensación. Necesitaba más alcohol. Buscó por toda la casa y encontró una vieja botella de güisqui. Y tragos se la bebió el solo en su absurda soledad.

Cuando levanto la cabeza ella estaba allí. No podía creerlo; estaba solo absolutamente solo y para no pensar mas en ella se emborracho. Y de repente de la nada estaba allí.

Gritó- déjame en paz- ella no decía nada tan solo se acercaba a él lo tocaba, lo acariciaba. Notaba que cuando ella estaba cerca se sentía mejor, emanaba de si un amor nunca había concebido. Pero él seguía preguntándose el por que de su comportamiento; ella se acercaba pero luego salía huyendo; y en su cabeza siempre se quedaba el recuerdo de los buenos momentos que habían tenido juntos; pero nunca habían finalizado como el pensaba. Para cuando el beso. Pensaba una y otra vez. Seria la influencia de tanto cine sentimental absorbido durante su juventud; o la música de todos esos grupos que lo único que sabían decir en sus letras era amor, desamor o maldecir la vida. Toda esa depresión había traspasado por sus poros, tímpanos y retinas; convirtiéndolo en un ser excesivamente desequilibrado sentimental.

Avocándolo a una soledad absoluta de por vida. El miedo mas oscuro y profundo durante toda su vida al final se hizo realidad convirtiéndolo en un ser huraño y solitario.

Maldito Otoño

Días de lluvia caen tras la ventana. Fue un cambio radical del sol radiante a un cielo plomizo y gris. Es curioso ver como los estados de ánimo también los puede cambiar el tiempo. El verano con su alegría eleva hasta lo más alto y nos creemos que todo va estupendo y de repente todo cambia con un otoño lluvioso y triste. Melancólico como una balada tocada con el saxofón.

El invierno con su blanca nieve; trae felicidad vendida en forma de Navidad. Es uno de los mejores productos del capitalismo; es impresionante como solo con salir a la calle y ver las luces, sentir el frío en la cara y comer castañas asadas; te puede hacer feliz.

Además el invierno también puede producir enamoramientos; el frío siempre lo hace; las ganas por estar con alguien se multiplican; sin embargo en verano tan solo buscamos una cosa más sexual.

En esos días de melancolía que veníamos arrastrando últimamente fue cuando vino el primer paquete al despacho. Era una caja pequeña envuelta con papel marrón, y atada con cuerda roja. Al abrirlo dentro de ella tan solo había un lápiz perfectamente centrado he impoluto. Tan solo había un pequeño cartel delante de él en el que se podía leer; “Herramienta nº 1”

En más de diez años de profesión nunca me había pasado algo parecido. Estaba claro que era algún tipo de reclamo, por parte de algún psicópata. Pero; ¿por donde empezábamos a buscar?

Obviamente lo primero que se hizo fue mandarlo a la científica; pero como era de esperar estaba limpio, sin ningún tipo de prueba. Era lógico pensar que si mandas algo a la jefatura de policía tienes que estar muy seguro de que a la primera de cambio no te van a cazar.

A la semana siguiente volvió a aparecer un paquete en la oficina; esta vez era algo más pequeño; pero igual con su papel marrón y su cordón rojo. Al abrirlo se descubrió que había una goma de borrar y un cartel el cual indicaba “Herramienta nº 2.”

Tenia la corazonada de que tenia que relacionarlo con algo; pero con que. Tenia que pensar la única forma de hacer eso es poner música en este caso a Tord Gustavsen trio; bajar la luz y cerrar los ojos. Con la relajación, empieza la fiesta de las ideas. Poco a poco empieza a subir el sopor y en ese momento antes de quedarse dormido es cuando mejor se piensa. La mente esta limpia de cualquier perturbación, libre para centrarse en el pensamiento.

Un lápiz, un borrador. Estaba claro que eran herramientas de dibujantes, arquitectos; pero también podrían serlo de cualquier persona e incluso de un niño.

¡Niños! Eso era había que registrar los colegios de la zona por si en alguno habían recibido algún paquete distinto.

Descolgué el teléfono y ordené que llamaran a todos los colegios por si habían recibido algo.

Efectivamente no estaba confundido; en el colegio mas cercano a la comisaría encontraron un paquete mucho mas grande que el resto; al igual estaba envuelto por papel marrón; pero el cordón era verde.

Ya teníamos una pista los colores; estaba claro que el rojo era algo prohibitivo o incluso sexual. Y el verde siempre es la oposición al rojo.

Pero la gran prueba fue al abrir el paquete; eran dibujos de chicas y la gran mayoría eran retratos; pasando los dibujos una cara apareció; era ella.

Ella era la mujer de mi vida que hacia dos meses se marcho de casa y todavía seguía sin saber nada de ella.

Al verla me estremecí; no podía creer que estuviese allí y mucho menos pensar que la hubiera pasado algo. Todo mi equipo se me quedo mirando; mi cara tuvo que cambiar radicalmente, e incluso note ese maldito sudor frío que me recordaba que las cosas no iban bien. El pecho me oprimía y la garganta me apretaba como si alguien estuviese apretando con una soga.

Cuando desperté estaba en un habitación que tenia toda la pinta de ser un hospital; gire la cabeza a la derecha y no vi a nadie, gire a la izquierda y allí estaba mi madre.

¿Que me había pasado? Según mi madre y el medico un infarto; según yo una putada.

Después de mese sin saber nada de ella y tiene que aparecer dibujada en un paquete enviado por algún degenerado.

Tenia que encontrarla y resolver ese maldito caso; pero desde un hospital poco se puede hacer; tenia que esperar a que me dieran el alta. Hasta entonces lo único que podía hacer era ver la televisión que mi compañero de habitación elegía.

Pero nunca pensé que jamás podría resolverlo; semanas más tarde; volví a sufrir otro infarto. Mi viejo corazón estaba oxidado y no aguantaba mucho más. Lo ultimo que hice fue escribir esto como muestra de interés en ella, por si algún día decidiese volver supiera que nunca la abandoné; sino que fue mi corazón el que me abandono a mi.

Naturaleza Organica

Llega un momento en el que todo aparece de golpe. De la oscuridad surge la luz; y entonces empieza todo.

Abres los ojos y ves todo lo que te rodea; el frío te sopla en la cara. Mientras la luz inunda tu piel; erizándote el vello. Es la naturaleza pura; orgánica, fría y ausente.

La soledad que se mueve entre los árboles; se palpa la tranquilidad, la paz.

La suave y blanca madera de los abedules; es única. Un suelo de esta madera crea un hogar; solamente el verla, rodeada por el paisaje frío, de roca áspera y gris. Fuertes ríos salvajes y jóvenes. El solo hecho de estar rodeado de esa armonía; fría armonía. Produce un efecto rebote de calor, inducido por los hogares, que no las casas.

Abres de nuevo los ojos; y a tu alrededor; un anodino panorama, paredes blancas. Una mesa, una mesilla y una cama en la cual estas tumbado.

Al incorporarte por la ventana tan solo se ve ladrillo rojo, asfalto, metal sucio metal.

Suena una alarma, un estúpido reloj avisa de que el tiempo sigue su transcurso y que no va a pararse para ti.

Te vuelves a tumbar cierras los ojos y oyes a lo lejos las aguas bravas, e incluso notas el soplar del frío.

Te sumerges y buceas buscando la armonía pérdida; aparece de nuevo la madera, la piedra, el agua y el frío.

La nieve cae sobre tu cara; has llegado al hogar perdido. Lo único que no hay que hacer es no abrir los ojos, y todo siempre ira bien.

El Cambio

El olor del polvo desprendido al pasar el tractor, dejando una estela de color marrón. Como los aviones, que siempre dejan un rastro tras de sí de humo blanco.

Era una de las imágenes más típicas que tenia de mi lugar de origen. Al igual que cuando tenía que ir con mi abuelo a la tierra y hacíamos los paquetes de paja; él estaba arriba del remolque mientras yo le pasaba las pacas desde abajo. Era bonita la relación intergeneracional que se creaba a partir de ese vínculo que suele unir a los abuelos y los nietos.

Los abuelos les enseñan todo lo que ellos saben para poder preservar su conocimiento; como ya hicieron en su momento con sus hijos. Pero esta vez ya no tienen que educarlos; al contrario: ahora ellos sirven para dar caprichos.

Aquel lugar del que tantos recuerdos tengo, toda mi infancia corriendo libre sin limites por las heras; las tardes con largos paseos en bicicletas; bicicletas heredadas de hermanos y primos mayores, con cesta y sin ningún tipo de avance técnico. No había más marcha que la que daban tus pies. Y eso sí: un simpático timbre para avisar a la entrada del pueblo de que venia un alubión de muchachos con sus bicis; como el séptimo de caballería cuando entraba en escena en aquellas amarillentas películas de vaqueros que tanto les gustaba a nuestros padres ver por las tardes y con las que al segundo disparo se habían están ya dormidos en el sillón orejero. Despertando tan sólo al final de la película, explicándote con detalle cómo es la escena y lo emocionante que es.

La adolescencia en un pueblo es muy distinta: todo se hace con mucha más libertad. Además, el amor esta como asignado; sois son muy pocos los jóvenes que hay en el pueblo y cada vez menos.

Un primer beso sentado en las orillas del pantano que hay cerca del pueblo, miradas que se buscan unas a otras cuando os cruzáis por la calles y que dan mucha más emoción a tu vida.

Pero llega un día que tus padres deciden que es mejor ir a la ciudad a vivir; y Todo se desvanece. El aire puro y limpio se cambia por aire viciado y carboxilado de los coches de la capital. Las calles abiertas con edificios bajos y pintorescos se transforman en altos bloques de ladrillo sucio; ladrillo rojo, que cada vez va cogiendo un color más oscuro.

Al final todo es cambio; constantemente cambio. Una vez que ya estabas acostumbrado a la capital surge un nuevo traslado. La universidad. Ahora vas de una ciudad pequeña o mediana como era la tuya a la capital del estado.

Los altos edificios se seguían manteniendo nada mas que ahora el mar de ladrillo rojo era mas amplio pero solo en la periferia; porque en lo se refería al centro de la ciudad todo eran bonitos edificios altos, con lustre, esbeltos. Algunos emanaban un aire señorial del siglo XIX; mientras que otros claramente eran una muestra del progreso, grandes cristaleras, hormigón y acero.

Entras en mundo nuevo totalmente solo; los primeros días que caminas por esas calles parece que este jugando a ese juego en el que se compran calles y se hacen hoteles.

Todos los nombres de las avenidas y calles te suenan; e incluso las has visto en ocasiones en el cine.

Al igual que la diversidad de la gente; no puedes remediar el quedarte mirando a la gente, o darte la vuelta cuando alguien te sorprende. Como los mendigos tirados por las esquinas, y que nadie les hace caso, ni siquiera los miran. Son restos de la sociedad porque deberían de mirarlos; pensara la gente.

Vas por la calle y el bullicio y el ruido es palpable; ambulancias, policía y bomberos. Con sus sirenas puestas a todas horas. Actuaciones callejeras; músicos del altiplano, un trío de jazz o un cuarteto de cuerda tocando al mismísimo Mozart cerca del teatro de la opera.

Pero resulta que no estas tan solo como parece o por lo menos no eres el único; al llegar a tu residencia allí te esperan otros cien o ciento cincuenta estudiantes igual que tu. Asustados por el cambio ese amigo que siempre estará detrás de ti; porque la vida seria muy aburrida si siempre fuera igual.

De foto en foto

Nueva actualización con otro texto ñoño de estos que a mi me gusta escribir.

Saliendo de foto en foto; de imagen en imagen. Viajar por todo el mundo sin salir de mi habitación.

Un mundo perfecto construido a escala por mi y para mi; donde nunca pensé que entrara nadie mas.

Podía irme desde la Argentina de los años 30; hasta la Expo de Zaragoza; o incluso podía entrar dentro de mis propios cuadros.

Pero un día a la salida de un viaje me encontré que no estaba solo; era extraño nunca había visto a nadie a la salida de un viaje. En un primer momento creía que me había confundido de salida; en otras ocasiones me había pasado.

Era una persona estaba seguro; al salir de los viajes se suele nublar la vista y estas con un estado mareado; como si hubieras dado vueltas con un avión a reacción.

Poco a poco la imagen se iba situando en su sitio; y resulto que era una chica. – ¿Estas bien?- me dijo yo todavía un poco aturdido – si creo que si-

Al darme cuenta de que estaba en mi habitación; me percate del problema. Alguien había entrado en mi mundo; no era yo.

-¿como has llegado aquí? – pregunte; sintiéndome amenazado al tener alguien que había entrado en ese microcosmos propio.

- pues realmente no lo se; solo se que estaba fijamente un foto y de repente fui absorbida y aparecí aquí.- espeto la chica

Era impresionante, no era el único que podía viajar por espacios alternativos a los viajes que estamos todo acostumbrados. Y ella podía hacerlo y yo también; ¿ seriamos los únicos?

-perdona sabes como puedo salir de aquí?- dirigiéndose a mi. – supongo que tendrás que salir por la foto que viniste- le respondí.

Ella me cogió por la mano tiro de mi y nos zambullimos los dos en viaje juntos a través de una bonita foto de un paisaje nevado.

Salimos directos en la cabaña que aparecía en la foto. Era un sitio precioso; estaba seguro que era Laponia. Había estado en otras ocasiones allí.

Lo que no sabia era que hacia en mitad de Laponia con una chica prendida de mi mano; la cual no conocía y que era la única que había conocido mi pequeño mundo hecho a medida.

-entramos dentro de la cabaña- me pregunto ella. Afirme con la cabeza y sentí como tiraba de nuevo de mi mano, dirección la cabaña.

Una vez dentro; nos sentamos frente a un chimenea recién encendida; nos miramos; ella se rió mordiéndose la lengua. Acto seguido nos abrazamos y fuimos absorbidos por la chimenea; y en ese abrazo eterno y reconfortante quedamos unidos para siempre. Hasta que salgamos por otra foto y de eso ya hace tres años.

Ojala hubiera llovido

hacia tiempo que no escribia por aqui; pero de nuevo vuelvo. aqui os dejo otro texto haber q os parece.

Ojala lloviera; pensaba él. Deseoso de que se terminara el verano. Harto ya del sol, harto de no hacer nada; harto de estar harto.

Agitaba lentamente la cucharilla en el café descafeinado; que horrible invento; pensaba él cada vez que lo pedía. Era como le hubieran arrancado el alma al café durante su torrefactado. Mientras miraba por la ventanilla del tren veía dos silos enormes.

- los rascacielos del campo – dijo una chica que se sentaba a su lado.

Era un día soleado; sabía que acabaría en amor platónico; sin embargo si hubiera estado lloviendo, seguro que hubiera acabado en algo más que en una conversación en el tren.

Siempre había soñado con conocer a alguien en el tren y acto seguido acometer el acto más sensual e impuro en el baño.

-perdona- respondió a joven chica.

- no te decía, que los silos son los rascacielos del campo- espeto ella.

Era cierto lo que decía; el bien lo sabia, y mas de una vez lo había pensado.

- tienes razón; pero además son rascacielos solitarios; como almas solitarias en mitad de la estepa- dijo el.

Ella se quedo algo estupefacta ante una respuesta tan profunda.

-pero los silo se ven uno a otros; las almas solitarias están destinadas a quedarse solas viendo siempre como se aleja su parejas como este tren que nunca para.- respondió ella contrarrestando con mas profundidad si cabe.

El sin embargo se quedo maravillado ante tal planteamiento; y le seguía fastidiando que hiciese tan buen día. Veía alguna nube al fondo pero demasiado blanca y algodonosa. No le serviría para su propósito.

Ella se le acerco le miro a los ojos; le dio un pequeño beso y le susurro -espero verte pronto –

Acto seguido sonó el aviso de la próxima parada; ella se levanto y tan rápido como vino se fue.

El se quedo sin saber que hacer; nunca imagino que algo así le sucedería a alguien tan normal como el.

Cada vez que volvía a tomar el tren miraba en el andén haber si la veía; pero nunca estaba. Hasta que un día la vio; subió a su mismo coche, vio como entraba por el pasillo y se quedaba en el asiento justo al suyo; pero de espaldas. Estaban uno junto al otro y ella no lo sabia, el había sido cauto para que ella no le viera.

El miro por la ventanilla del tren y vio un silo en un paraje castellano de un hermoso día soleado.

Se quedo callado; era bella pensó, demasiado para mi. Desde un primer momento supo que iba a ser un amor platónico. Fue la última vez que la vio. Ojala hubiera llovido.

un Relato No Premiado

Aqui dejo un relato presentado recientemente a un certamen; y que no fue premiado. el premio lo obtuvo alguien  con mas talento; supongo. y viendo que nunca va ser publicado, porque al final todo se queda en agua de borrajas; aqui lo dejo para quien quiera leerlo.

El Beso de Klimt

Henri-Marie Beyle mas conocido por el pseudónimo Stendhal; en 1817 al entrar en la Basílica de la santa Croce en  Florencia; siente un malestar un desvanecimiento creyendo que va a caer al suelo; y es que su cuerpo no estaba preparado para tan semejante belleza; para tantas sensaciones.

Hoy en día a este malestar se le conoce como síndrome de Stendhal.

Claudia estaba sola; Desnuda, indefensa, triste y sola; siempre sola; con la vista perdida en el punto mas infinito del universo.

Esperando en una amplia sala y luminosa; sentada de una forma poco cómoda sobre un taburete alto de madera; cubierto con fina tela de raso blanco intentando imitar burdamente a la seda; para crear las arrugas tan odiadas por los jóvenes artistas; que intentaban plasmar en sus cuadros; y a Claudia de la forma mas perfecta posible.

Ser modelo no es sencillo; y para nada es el futuro que quiere Claudia, tan solo necesita dinero para poder vivir mejor. El sueldo de un artista novel no es muy bueno; si es que alguna vez tuvo sueldo como artista; ha pasado por tantos trabajos. Ha dejado muchas horas trabajando que le han restado tiempo en su vida; que podría haber estado con su chico; ese que nunca viene. Podría haber estado paseando a su perro; ese que no pudo tener, por falta de tiempo.

Pero hoy por fin tiene un rato para ella; que lo dedicara para recrearse en el arte, y absorber toda la belleza posible. Se dirige hacia el museo reina Sofía; entra por el edificio Nouvel; es una entrada impactante; es como ver un barco navegando por el asfalto madrileño; con su gran quilla roja. Se mezclan múltiples materiales, madera lacada, cristal, y metal brillante. Toda la textura del entorno es suave, mientras que su aspecto es frío; como el metal, frío metal.

La exposición promete, es una recopilación del arte de plasmar la belleza de una mujer en un lienzo; algo que ella conoce de sobra, las numerosas horas sentada viendo como la dibujaban; y la de horas que trabajo sobre los lienzos la hace una conocedora del arte, sin igual.

Hay grandes cuadros; desde la maja desnuda, a cuadros de Egon Schiele, duros de mirar, pálidos donde predominan los colores ásperos, y caras de mujeres maltratadas por el tiempo, y sus vidas. Están junto a un cuadro de Francis Bacon; una mujer sentada; al verlo se le viene a la cabeza todos esos momentos de soledad; la misma que la acompañado durante años.

Incluso en esos momentos en los que esta rodeada de gente; mira hacia arriba y piensa en que le encantaría estar con alguien realmente especial; en ese preciso momento ve como desde del techo aparece una enorme tela de raso blanco y cubre todo menos a ella dejándola en absoluta soledad.

Al llegar a una sala algo tenue; incluso lóbrega, en la que tan solo esta un precioso cuadro de Klimt, ella siente la calidez que siempre ha buscado. Se siente terriblemente a gusto al ver esa hermosa escena en la los dos protagonista de “el beso” se funden en el máximo del amor; un beso. Delicado y dulce; de esos que se dan cuando miras a los ojos de la otra persona; y sabes que ese momento será de los que se guardan para siempre en tu memoria.

Fue tal el cúmulo de sensaciones y sentimientos que le vinieron a la cabeza; que empezó a encontrarse algo mareada y desorientada, sentía que iba a caer al suelo y en un traspié; se topo con el cuadro. Pero en ese instante todo el mundo se paralizo, desde Madrid hasta Wellintong. Ni la alarma, ni el vigilante, ni esa pareja de cincuentones, ni ese chico con gafas de pasta muy engolado que creía que iba a ligar en un museo de arte moderno como su ídolo Woody Allen. Se percataron de la situación.

Justo en ese momento se fundieron dos mundos el mundo de la realidad frío y hostil y el mundo calido y acogedor de los sentimientos y el arte. Quedando fundidos en uno; quedando Claudia atrapada en el cuadro y por tanto en el momento mas agradable de su vida hasta que el destino cruzara ese cuadro con la persona capaz de ofrecerla el cobijo y amor suficiente para pasar toda una vida fundidos en esa imagen.

A mil doscientos kilómetros de allí vive Jean. Jean es un chico español de origen francés viviendo en Londres.

Allí encontró refugio después de salir huyendo del mundo que conocía. Un día decidió terminar con todo lo que conocía y conocerse a si mismo en otro país, en otro mundo. Así no se mezclarían los dos mundos. España significaba un pasado que no debía olvidar pero tenia que tenerlo lejos para poder conseguir su nuevo mundo donde quería llegar a ser una persona feliz; y sobre todo conocerse a si mismo para poder decidir que hacer con su vida.

Allí trabaja en uno de esos muchos pubs de Londres que ofrecen a parte de pintas de ale, autentica cerveza inglesa. También  ofrecen su famoso plato; pescado con patatas.

Los ratos que le deja libre el trabajo intenta leer y a parte tocar sus canciones; se considera un cantautor de nueva generación.

En sus canciones se van plasmando sus ilusiones; sus aspiraciones, sus amores. Su vida.

Pero lo único que no ha conseguido en su nueva vida es despedir a soledad. Es la única cosa que procede de su antiguo mundo; es una amistad tan vieja que es muy difícil desprenderse de ella. Además en su nuevo mundo le cuesta encontrar gente con la que conversar; aunque tan solo lleva dos meses.

Pasear por Picadilly circus, es una de las cosas que mas le gusta hacer; puede escuchar español. Y se siente como si fuera otro turista mas asombrado por los carteles luminosos; los autobuses rojos de dos pisos y viendo a los famosos policías.

Nunca pensó que Inglaterra iba a ser un mundo demasiado frió; las nubes tapan la mayoría de los días el cielo, y eso crea un mayor hundiendo en él.

Soledad se esta haciendo fuerte, se resiste ha despedirse de Jean.

De camino al trabajo, a la salida del metro se encuentra un cartel precioso, el sabe que anuncia algo pero no se fija en ello; tan solo ve una situación maravillosa; es como si viese mas allá de la imagen. Como aquellas postales que tenían un dibujo oculto.

Sabe que es un cuadro muy famoso pero no recuerda muy bien el autor; cuando se da cuenta lleva para frente al cartel cinco minutos; llega tarde al trabajo; entonces baja la mirada y ve en letras grandes y blancas Tate Modern. Ya tiene algo que hacer después de trabajar.

Al llegar a la Tate; le viene a su cabeza un recuerdo; la portada del disco de “animals” de Pink Floyd. Esa chimenea alta y ese edificio de ladrillo rojo; es como oliese los  setenta, y siéntese el acido en su lengua le transportara a la psicodelia.

Al entrar ve como una grieta se extiende a lo largo de todo el vestidor central, y del alto techo tiende una enorme lona, en la que se puede ver ese hermoso cuadro que tanto le cautivo.  Es una exposición sobre el arte del retrato femenino; compra rápidamente la entrada y al primer vigilante que ve le pregunta por el hermoso cuadro; este le indica que es la cuarta sala; sale medio corriendo, sin atender a los cuadros que ve a su alrededor; tan solo ve mujeres, algunas dibujadas al detalle, otras tan solo se intuye la figura o otras totalmente distorsionadas.

Al llegar a la cuarta sala; parece que el mundo se transforma y que el frío hormigón del suelo; se convierte en una moqueta negra y espesa, en la que los zapatos se sienten bien cómodos. Negra como las paredes, y del techo dos grandes focos que iluminan el cuadro al fondo. Él solo llenaba toda la sala, lo único que lo acompañaba era un minimalista banco frente a él.

Jean rápidamente tuvo que hacer uso del asiento; sentía que la cabeza se le iba, veía de una forma extraña como si alguien le hubiera tirado purpurina a los ojos, y viera esos puntitos resplandecientes.

Busco un punto fijo para evitar el mareo; se centro en la hermosa cara de la chica que aparecía en el cuadro. Era bella tenia la sensación de que no era la misma que salía en la imagen que vio a la salida del metro. Es como si hubiera cambiado el rostro de la dama del cuadro. Y en un momento estaba tan absorto por la cara, en los ojos verdes intenso; que vio como parpadeaba el cuadro. No podía creerlo. No  había visto mucho arte en su vida; pero hasta el momento nunca había visto parpadear un cuadro.

Y en el instante siguiente escucho una dulce voz que susurraba-acércate, acércate- era como un embrujo, Jean no podía evitar acercarse al cuadro, a su cara. Volvió a escuchar otro susurro-bésame- Jean no lo dudo y beso a la bella dama.

Fue un instante que duro la vida de un hombre; fue dulce y delicado. Es como el nirvana mismo donde los dos amantes se funden por siempre en un beso, símbolo universal del amor. Es entonces cuando de nuevo se paraliza el mundo; y se vuelven a unir el mundo real con el mundo de la fantasía y a separarse de nuevo para devolver a cada mundo lo que pertenece. A pareciendo en mitad de la sala Claudia y Jean fundidos en un abrazo y un beso único.

Se miraron a los ojos; se comprendieron al instante; como si se conocieran de toda la vida, se cogieron de la mano y salieron andado los dos juntos de la sala.

-y así conocí tu abuela- dijo el abuelo a su nieto que estaba enfermo en la cama.

Respondió el pequeño – ¿y como termina la historia?- a lo que el abuelo le espeto.

- como todos los cuentos, fueron felices y comieron perdices; y tuvimos dos lindos hijos y tres nietos. Ahora te toca a ti escribir la historia de la familia, yo ya soy demasiado mayor-

A lo que nieto dijo – tranquilo abuelo, yo seguiré escribiendo como tú lo has hecho.-

El inspectro: Parte 1

Eran muchos los cadáveres que había visto, en muchas ocasiones eran vagabundos, putas, toxicómanos y desechos de la sociedad; sociedad que utiliza a sus personajes a modo de pañuelo de papel. En esta ocasión el asunto era peliagudo; cuando me adentre en aquella chabola ví que el caso daría algún que otro quebradero de cabeza.

La escena se presentaba de la siguiente manera; era a las afueras de la ciudad, en un campo de cultivo aun sin cosechar, pero que mantenía las características de esos campos morenos y áridos, en los que la tierra tiene mucha soltura debido a su porosidad.

Al llegar hicimos como todo urbanita ignorante, intentar andar por en medio del campo como si aquello fuese la calzada de nuestra casa; y obviamente nuestros pies descendieron una cuarta en el suelo, hundiéndonos como si fuéramos una planta de maíz.

En medio de esa parcela se encontraba una caseta, seguramente donde guardarían los aperos de labranza; estaba rodeada por un largo cordón policial, en la puertecilla estaba un oficial de uniforme esperándonos y nos informo acerca de lo que había dentro. Este era el típico policía; el cual era súper estricto y respetaba el reglamento por encima de su vida y el mismo se lo sabia como si de la Biblia se tratase. Tenia un talle alto mirada fría y tristona; de carnes enjutas, con una nariz prominente que destacaba todo su perfil, las cuencas de sus ojos están muy marcadas y prominentes, que hacia que sus ojos pareciesen mas pequeños de lo que son. Su piel era cetrina y dura como el cuero curtido, el cabello adquiría tonos grisáceos, lo que hacia pensar que había superado la cuarentena. El uniforme impecable, bien cuadrado; era un buen tipo no seria la primera vez que nos encontraríamos con Márquez.

-tenemos un doble homicidio, y un suicidio; el forense esta en camino y la científica esta en ello-

después de darle las gracias a Márquez, nos atrevimos a entrar; la situación era dantesca, la disposición de los cadáveres parecía como si se hubiesen quedado en esa posición para su ejecución; se daban dos posibilidades o que fuese un asesinato múltiple con gran frialdad o que fuese un asesinato ritual; aunque no se evidenciaban pruebas de que se hubieran hecho algún ritual en ese chamizo, y a pesar de que las paredes estuvieran salpicadas por sangre, solo era el resultado de la brutal forma de ejecutar.

En el suelo estaban los dos cuerpos en una postura parecida a la del rezo musulmán, con las manos a la espalda; pero sin atar y no parecía que hubiera signos de ataduras, los cuerpos estaban desnudos eran una cuerpo de un varón y de una mujer, ambos tuvieron la misma muerte, en principio un disparo en la parte inferior de la cabeza.

En cuanto al otro tipo se trataba de un supuesto suicidio; pero para ser un simple suicidio era muy doloroso; no era ni por asfixia, ni por enfermedad de soga, ni un simple balazo en la sien; se había hecho una practica japonesa, que consistía en introducir un cuchillo a través del abdomen y retorcer; esta se denomina; harakiri.

idea 1

dale al play antes de leer:

Las miradas en el paisaje buscan como poder encontrar su esencia, buscan en los árboles y en el cielo; en el campo y en la ciudad; buscan. Buscan, en los bares de medianoche con música de fondo en la que se escucha alguna sintonía familiar; esa que se relacione con un beso, con una despedida, o con un simple sentimiento.

Las manos se deslizan entre las teclas blanquinegras como si tuvieran aceite en las yemas de los dedos. Y en un viaje cuasi astral las manos buscan con ansiada necesidad el sonido de las notas que hagan formar esa preciosa melodía.

Tan solo un instante y las miradas y las manos se unen, tan fuertemente que surge un estallido de imperiosa belleza acústica, solo logrado en los sueños de las miradas; esos sueños en los que en el fondo siempre esta esa melodía, casi imperceptible al oído pero tan sublime como una gran sinfonía wagneriana, en la que la suavidad da significado a la calidad de la obra.

En el interior de la caja bailan sobre las cuerdas de acero unas corcheas y unas semicorcheas; mientras las miradas buscan a través de ese vidrio que las separa del mundo exterior, algo que le haga feliz; se conformaría con una simple sonrisa que viaja por entre las nubes de color rosa teñidas al atardecer con rojo de metilo, y entre las bandadas de sonrisas surge un sueño, uno de esos con la música al fondo, este se aproxima al ventanal buscando a las miradas, para poder embaucarlas en el viaje  de Morfeo.

supervivencia en la universidad

aqui un skeche que fue representado en radio universidad.

Supervivencia en la universidad.

 

davidà Bienvenidos hoy de nuevo a este programa “trucos universitarios”. En el programa de hoy nos viene a visitar ¡Max Powell! El hombre que ha batido un record; siendo el hombre que menos ha gastado en un año, solo ha gastado ojo al dato 300€, y eso en tiempos de crisis siempre viene bien.

Y con todos ustedes Max Powell

davidà¿Que tal estas Max?

claraà La verdad que muy bien pero; es que venia a aclara un asunto.

davidàSi claro como no; pero cuéntanos como empezó todo esto.

claraà No, el asunto que quiero deciros es, umm, es; que Max Powell esta muerto.

davidà Jajaja; supongo que te refieres a que todo esto porque era tu pseudónimo; ¿no? Evidente mente tú no eres Max

claraà No, no; yo me llamo Laura Martín; y he venido a desmentir todo este embrollo. En un momento seguimos haciendo parecer que seguía vivo pero todo fue una farsa.

davidà Un momento me dicen que tenemos una llamada; si buenas tardes ¿quien es?

Joaquin à Hola muy buenas tardes, le llamaba, bueno antes quisiera darle la enhorabuena por el programa que la verdad que lo haces muy bien y eres muy guapo.

David à Muchas gracias, pero cuéntenos.

Joaquin à Si pues eso que estaba escuchando la radio y he dicho, pero coña como no voy llamar yo a este programa que tanto me gusta, que lo ponen todas las tardes y son muy majos los chicos estos, les voy a decir cuatro trucos que seguro que les ayuda a mucha chavalitos jovencitos, como mi José Luis que esta haciendo caminos aquí en la politécnica y además me lo esta sacando todo

davidà Si, si pero cuéntenos sus trucos que seguro que nuestro invitado, invitada los conocerá.

Clara àNo oiga que yo solo venia a decir que yo no soy Max Powell ni le conocía de nada solo fue un accidente.

Joaquin à Pues nada que quería decirlos yo a ustedes.

David à De tu llámanos de tu.

Joaquin à Pues eso que quería contarles a ustedes; que con echar agua a las cosas no se limpian, que ustedes los jóvenes no se donde les han enseñado que húmedo significa limpio; y no; mal, mal. Hay que echarle jabón  a las cosas, que después te pasa como a mi niño; José Luis; que es un niño muy bueno que esta haciendo caminos en la politécnica que por cierto me lo esta sacando todo, es que muy bueno mi niño; pero después es un guarro que no me limpia y me deja los vasos tirados y se quedan pegados en la encimera y eso después no hay quien lo quite ni el rh7 ni el del piling pang ese de la monedita.

davidà Cortamos la llamada después de este fabuloso consejo; y seguimos con Max; bueno con Laura.

Clara à Si lo que les iba ha decir  es que yo conocía a Max la semana pasada una noche y nada me pareció simpático el chico y me fui para piso que comparte con sus amigos con el y me estuvo contando lo de sobrevivir con menos de 300€ al año y que le habíais llamado para la entrevista.

David àAjam

Clara àY nada cuando llegamos a su piso todo parecía ir bien y le propuse que si le hacia unos cócteles para animarnos un poco; fui hacia su cocina para ver que encontraba y tan solo veía zumos de marcas blancas, y comida apunto de pasarse de fecha pero en perfecto estado; el me explico que se tira mucha comida al día en perfecto estado.

Así que hice un combinado con zumo de piña y algo más.

david à Parece que nos vas dando algunas pistas de cómo ahorrarnos unos cuartos.

Clara à Entonces empezamos a enrollarnos; pero yo no sabia que era alérgico y yo lo veía que ponía caras extrañas; pero yo creía que era por  lo que estábamos haciendo.

Davidà pero entonces…¿quiere decir que sufrió una intoxicación…? O… ¿qué pasó exactamente? ¿Fue premeditado?

Clara à No, no fue un error. yo no sabia nada de el; ni que era alergico a la piña y cuando me di cuenta pues estaba muerto, sí, intoxicado. Así que, me vi obligada a seguir la farsa pero tenia que contarlo y no sabia como y por eso he venido.

David à Aquí se demuestra que tenemos que comprar marcas blancas para ahorrar y decir nuestras alergias cuando liguemos.

Y aquí termina nuestro programa de hoy.